Il ne cherchait pas ça. Ce qu’il voulait, c’était un petit appartement sur les quais, deux pièces maximum, un abri discret où poser sa guitare entre deux tournées. Mais un jour, son agent immobilier lui souffle : « Ce n’est pas ce que tu veux, mais tu dois le voir. » C’était un hôtel particulier des années 1920, caché dans une allée feutrée du 16ᵉ arrondissement. Une demeure entière, pas un étage. « Non, non, absolument pas », répond Kravitz d’abord. Puis il entre. Et là, évidence : « C’est chez moi. »